viernes, 2 de diciembre de 2011

El tempano

A veces cuando pienso que todo esta perdido voy hacia algunas formas de la muerte. Me pego un tiro con una palabra que alguna vez me fue tan transparente.
En la ternura del agua que corre, me recuerdan la llegada de unos trenes. Sales de los mares, curvas de los puertos con mujeres descalzas en el verde
En las tardes tranquilas cuando extraño todo, pienso que todo no es lo que perdí. Una rosa de feria, y aún a costa de perder, se pierde pero se gana.
La lucha es de igual a igual contra uno mismo, y eso es ganarla. No te pares, no te mates, sólo es una forma de mas de demorarse.
Recuerdo la quietud de la tierra, la quietud de estar adentro. Se cree mas en los milagros a la hora del entierro.
Este hombre trabajó ¿Quién escribirá su historia? La cal reseca, la viuda que sueña, los amigos que siguen igual, la gloria en zapatillas, el florero vacío.
¿Quién sabe si se puso a pensar para que vivo? Vivo para no perder.

Voy hacia el fuego como la mariposa y no hay rima que rime con vivir. No te pares, no te mates, solo es una forma mas de demorarse.

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